O dedo vai e vem sobre a telaO vento vai em vem sobre a vela
Sem bússola, o barco se guia pelas estrelas
Mas são tempos difíceis e as nuvens cobrem o céu
Caricatos oceanos sem água
Que inundam o deserto das mágoas
E alimentam o seco das almas
Talvez as telas tragam alguma luz
Mas o que iluminam?
Culpa da Dirce 